Рекомендованные сообщения

*  *  *

 Уходят поэты, как боги
 Неслышно, привычно, во снах
 Ветшают  их   белые  тоги
 Лохмотьями на чердаках …
 
 Осеннее низкое солнце
 Ворвётся в их тесный предел.
 Сквозь чёрные стёкла  оконцев
 Я в детстве на звёзды глядел...
 
 Там вспыхнет на миг отраженье,
 С небесной упав высоты,
 Сквозь годы, раздоры и тленье
 Смиряющей всех Чистоты.
 
 Там страстные сны чемоданов,
 И с музыкой сундуки
 Наполнят мелодией странной
 Чердак - пыльный замок тоски.
 
 И голубиные вздохи
 Глухим послезвучьем тирад
 Уже отшумевшей эпохи
 О вечности заговорят.
 
 И в откровенье двухточий,
 Средь хлама просроченных слов,
 Строка: "Всё прости...",- нам пророчит
 Неистребимость основ,
 
 Где каждая строчка упряма
 И чудотворна верна…
 Но не залечена рана,
 Поскольку душа не видна.
 
 Там снова прозренья и вести
 Сольются в неясный мотив
 Под крышей, где всё - перекрестье
 В тени гефсиманских олив…

 

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Создайте аккаунт или войдите в него для комментирования

Вы должны быть пользователем, чтобы оставить комментарий

Создать аккаунт

Зарегистрируйтесь для получения аккаунта. Это просто!

Зарегистрировать аккаунт

Войти

Уже зарегистрированы? Войдите здесь.

Войти сейчас