42
Дни летят, уравниваясь с ночью,
Август серебрится на висках,
Память годы делает короче,
Лишь былое помнится в чертах.
Мой художник чуть сменил палитры:
Клены не окрасились в бордо,
Приведи ж на ум слова молитвы
Так, чтобы до дрожи пробрало!
Что ж, - с эпохой нам не прогадали
Было ль легче, тем кто был до нас?
Пусть страну мы в детстве потеряли,
Бог хранил, хранит Он и сейчас.
Да, порой терялись ориентиры,
Но в потьмах, указывая путь
Образ Твой, в багрЯнице порфиры
Не давал с фарватера свернуть.
И за скорби буду благодарен,
За супругу, кров и сыновей,
За ушедших, за отца, за маму,-
В неоплатной скупости своей.
Джо Дассен, Высоцкий, Элвис Пресли
Отсчитали в год сей жизни путь.
Им, - поэтам, можно , словно в песне
Тридцать семь чуть-чуть перемахнуть.
Не сковать стремительное Время
Не ускорить , не притормозить
Пусть же жизни радостное бремя
Раньше срока не прервется нить.
Благодарность не живёт в обиде
Где ж найти, уместные слова?
Десять с половиной по четыре -
Школа жизни суммой сорок два.
А. С.
07.08.2019