* * *
Уходят поэты, как боги
Неслышно, привычно, во снах
Ветшают их белые тоги
Лохмотьями на чердаках …
Осеннее низкое солнце
Ворвётся в их тесный предел.
Сквозь чёрные стёкла оконцев
Я в детстве на звёзды глядел...
Там вспыхнет на миг отраженье,
С небесной упав высоты,
Сквозь годы, раздоры и тленье
Смиряющей всех Чистоты.
Там страстные сны чемоданов,
И с музыкой сундуки
Наполнят мелодией странной
Чердак - пыльный замок тоски.
И голубиные вздохи
Глухим послезвучьем тирад
Уже отшумевшей эпохи
О вечности заговорят.
И в откровенье двухточий,
Средь хлама просроченных слов,
Строка: "Всё прости...",- нам пророчит
Неистребимость основ,
Где каждая строчка упряма
И чудотворна верна…
Но не залечена рана,
Поскольку душа не видна.
Там снова прозренья и вести
Сольются в неясный мотив
Под крышей, где всё - перекрестье
В тени гефсиманских олив…